Prometeo Liberado - Percy Shelley

Tú bajaste, entre todas las ráfagas del cielo:

al modo de un espíritu o de un pensar, que agolpa

inesperadas lágrimas en ojos insensibles,

o como los latidos de un corazón amargo

que debiera tener ya la paz, descendiste

en cuna de borrascas; así tú despertabas,

Primavera, ¡oh, nacida de mil vientos! Tan súbita

te llegas, como alguna memoria de un ensueño

que se ha tornado triste, pues fue dulce algún día,

y como el genio o como el júbilo que eleva

de la tierra, vistiendo con las doradas nubes

el yermo de la vida.

La estación llegó ya, y el día: esta es la hora;

has de venirte cuando sale el sol, dulce hermana:

¡llega, al fin, deseada tanto tiempo, y remisa!

¡Qué lentos, cual gusanos de muerte los instantes!

El punto e una estrella blanca aun tiembla, en lo hondo

de esa luz amarilla del día que se agranda

tras montañas de púrpura: a través de una sima

de la niebla que el viento divide, el lago oscuro

la refleja; se apaga; ya vuelve a rutilar

al desvaírse el agua, mientras hebras ardientes

de las tejidas nubes arranca el aire pálido:

¡se pierde! Y en los picos de nieve, como nubes,

la luz del sol, rosada, ya tiembla. ¿No se oye

la eólica música de sus plumas, de un verde

marino, abanicando al alba carmesí?...